Cada noche entra en mi piel un tembloroso firmamento de enajenada desesperación y un reino de sombras que hacen emerger recuerdos.
Recuerdos que invaden mi ser, ya que quedé sin alma. Recuerdos sin refugio que se abren paso a cada latido. Recuerdos que me llevan a ti, recuerdos que arden más que el propio infierno, me dueles incluso cuando respiro.
Pensé que al no tener alma no cabía mas daño en mis entrañas, me equivoque, si cabe. Soy una desalmada que vaga por este puto mundo sin rumbo ni dirección.
Abandono, me retiro, tiro la toalla, se acabó.¿Alguien sabe de verdad lo que es el amor? El amor es tan solo una eternidad que no se alcanza.
Hay que recuperar la autonomía de la Cultura, aunque eso signifique quedarse sin la protección del aparato. La definición de Cultura que propongo, siempre provisional y huyendo del dogmatismo, es: "conocimiento crítico". El saber tradicional, enciclopédico, proporciona las bases para la crítica, pero esta crítica ha de ser valiente y debe atreverse a aventurar las opiniones que a la mayoría pueden parecer descabelladas; eso sería síntoma de que se está en el buen camino. No me estoy refiriendo a levantar polémicas estériles, cosa muy en boga, sino a buscar y defender argumentos, a investigar, a poner de manifiesto las contradicciones, a conocer.
Es es el amor el que tiene que tiene que alcanzarte a tí. Y te alcanzará, seguro.
Ahora seras una desalmada que podra andar todos los rumbos y direcciones que quieras, porque un camino acabe en precipicio no todos lo hacen, te podran llevar a lugares maravillosos, e incluso a lugubres.
Quien se resiste a la incertidumbre de caminarsin conocer el destino?