BLOOKS

Entre books y blogs anda la cosa: ahora se editan libros redactados a partir de los post. Dejando a un lado la influencia obvia y manifiesta del 23 de abril, sí podría afirmarse que la literatura anda en su lucha particular del adaptarse o morir, en su diversificación y apertura a nuevos mercados.Lejos han quedado las agoreras premoniciones de hace unos años, cuando los visionarios predijeron el fin del papel y el triunfo del TFT. Los más optimistas sólo vieron salida digna para el PDF. Superados los temores introducidos por la novedad de Internet (en mayúscula en cualquier diccionario de estilo), parece que la industria editorial se preocupa ahora, más que de su supervivencia, de su rentabilidad, preocupación lógica cuando hablamos de empresas pero que suena a elefante en cacharrería al hablar de literatura.

Y al hablar de rentabilidad parece inevitable hablar de calidad. Muchos escritores se abanderan de calidad y culpan a las editoriales de sus escasas posibilidades de publicación. Las editoriales culpan a los escritores de no ser capaces de conectar con los lectores. Los lectores nos paseamos entre estanterías colmadas de libros, incapaces muchas veces de determinar qué tipo de producto tenemos entre las manos y, la verdad, el que pueda malgastar 25 €, que tire la primera piedra.

Por suerte, el 23 de abril, Día del Libro, hay descuento en librerías y mucho marketing, así que las referencias pueden resultarnos más conocidas. Si estáis leyendo este blog, quizá puedan interesaros los blooks; o puede que busquéis literatura a la antigua, y entonces no os haga falta para nada un 23 de abril.

Después de todo, sólo he querido probar que es posible hablar de literatura sin usarla, y que las palabras en cursiva, aunque no sean imprescindibles y puedan traducirse, ya son referentes a la hora de hablar de libros. ¿Qué está pasando?

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Ruth

A ti que aunque nunca te tuve, sé que siempre te perdí

Te sigo buscando, sé donde estas, pero no me atrevo a llamarte, ni siquiera a recordarte cuando apenas te he olvidado, cuando un latido me indica lo lejos o cerca que te encuentras, cuando las noches siguen siendo tristes y oscuras y los días más largos que las noches que no estuviste… a ti que no sé si te quiero.
Te busco entre las horas que pasan sin cesar, entre los silencios que callados me acompañan, te busco mientras las lágrimas resbalan lentamente por mis mejillas ahora que nadie me mira, y por cada lágrima un recuerdo, tengo muchos recuerdos que borrar, cada día paso algunos minutos llorando desconsoladamente, vertiendo más y más lágrimas aquí, donde nadie puede verme, donde ni siquiera yo puedo volver a buscarlas, y cada vez que termino, siento un vacío en mi pecho, un enorme hueco que llenar pero así siento menos dolor, que no menos miedo.
De que tus ojos no me quieran ver, tus ojos con sesgos caídos mirando la nada, sin poder enfrentarme… o en realidad enfrentarte al abismo donde te pueda esperar mi vista más allá del matiz que da lo incierto…
¿Qué ves cuando no ves nada? Cuando la tristeza de tu mirada se aleja de este mundo, y queda perdida entre las sombras de algún lugar del que solo ella sabe volver… ¿Qué es lo que ve? Apenas puedo contemplarla sabiendo que ella está ausente, que no es consciente de que la observo. Intento adivinar algún reflejo, algún atisbo de cualquier cosa que me ayude a comprender… pero no veo nada.Entendí que uno siempre busca lo que encuentra, pero también que cuando se cree estar preparado para cualquier cosa contigo, cualquier otra cosa pasa, y entonces todo cambia de rumbo y por eso se lo que se siente al estar en medio de la euforia y no sentir nada; estar en medio del calor de lo anhelado y continuar sintiéndose tan frió, como cuando estas solo en la penumbra; mirar alrededor y que todo carezca de sentido, sentirse mareado con el sonido de las voces que solo quieren vivir el momento.

Quiero que me digas que no y te largues sin voltear la mirada, a lo pasado o a lo que pudo y no quisiste que fuera. Porque soy tu error mas cierto y eres la verdad mas mentirosa que conozco.

Dama nocturna
(Si amas algo déjalo libre. Si se vuelve, es tuyo; si no lo hace, nunca lo fue)